O chôro da criança maltrapilha
no colo da mãe febril,
mãe ferida, corrompida pela dor do desespero...
PROSTITUÍDA...
A erva que acalma a dor sobre a mesa,
o copo sujo de cerveja é um reflexo de sua existência
MÍNIMA...
As crianças gritam pelo leite que acabou,
os seios murchos, a boca sêca de tanto trabalhar
e esperar pela mudança...
ESPERAR...
Do seio onde o bebê mama tem sangue fino, raso...
o cheiro do esgoto lembra que a morte está na porta
Esperando...
A depressão cotidiana, velha amiga dessa solidão sem fim
eis que a vida e o tempo cortam os laços da guerreira...
Prostituída, mínima, sua espera acabou
e ela pôde então sorrir
mas os bebês eternamente vão chorar...
Palavras não são soltas, palavras são mais que palavras, desejos, sentidos, tatos, corpos, gozo, palavras penetram, palavras acusam, palavras acalmam, pertubam, encantam, seduzem... esta palavra que desconstrói, avança, passa por cima, rasga, estripa, pelo vento nos leva... pela paixão me conduz... palavras não são apenas palavras... Pela libertinagem de escrever sigo esse caminho de amor e dor, as palavras me atravessam e me tornam mais forte.
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